re:bacana

Eu me contento APENAS com o relógio, o automóvel quem sabe numa próxima encarnação.

P.S. Meu aniversário é em 22 de janeiro

Aguardemos a reação das associações de taxistas.

Bem se vê que o rapaz não passa perto de estereótipos e idéias pré-concebidas.

“Segmento da sociedade”!!! Tese de mestrado já!

E só mesmo rindo um pouco, em meio a alguns tropeços que são tão inevitáveis quanto o ato de andar.

A cidade (bem como seus viventes, alguns deles) nos dá subsídio para quebrarmos o gelo, para ousarmos ser menos infelizes em meio a vários motivos para sê-lo.

(Motivos justos, quero crer. Das ocasiões injustas, falemos em outra ocasião.)

Quando rir é quase uma indecência, entregue-se a ela.

(E não foi nenhum sábio que me disse isso.)

Tipo, por quase nada. Parado no ônibus, leio na parede pintada:

Eletro-não-sei-o-quê
Rua Pergentino Maia, xxx
Conserte tudo aqui
Telefone xxxx-xxxx

ENFRENTE A COELCE

Um dia inteiro no papel de vítima da inoperância estatal e privada, além da má-fé de algum trombadinha, não foram suficientes para eu me conter. Calado, achei aquilo um barato. Era tão a minha cara.

Super apoiado! Abaixo a tirania das privatizações!

Da mesma forma que achei revigorante, em pleno ritual de cancelamentos e ligações decorrentes de um assalto, saber que uma grande amiga passou numa concorrida seleção para professor de uma grande (talvez não maior que ela) universidade.

Nem sempre, nas horas em que acho que vou fazer o loser, surge algum dado positivo na vida, por menor que seja. Daí, ficar puto é mesmo o caminho inevitável. E isso, a bem da verdade, tem acontecido cada vez mais.

Mas, como efeito inverso, eu me entrego mais àquilo que refresca a alma.

Viva as reuniões de amigos, a existência das besteiras e à união dos dois.

E hoje eu tive vontade de colocar gente bacana numa moldura. Sei lá por quê. Ah, e sem desmerecer a ninguém, por favor.

Pelo andar da carruagem, a execução dos hinos nacionais vai estar abolida nas Olimpíadas de 2012. Deve ser substituída por “Total Eclipse of a Heart”, de Bonnie Tyler.

Já pensou? “Turn around…”

É que Londres, sede dos Jogos de daqui a cinco anos, acha que, em 2012, o que vai estar pegando mesmo é um revival dos 80, com um pé na new rave.

É o que me ocorre ao ver o logotipo oficial da 30ª edição dos jogos idealizados pelo Barão Pierre de Coubertin.

Imagino a cena. Billy Idol cantando o tema de abertura. Bonnie Tyler entregando as medalhas, para deleite dos Klaxons, que deram, claro, consultoria para a cerimônia de abertura (muito neon, colagens e chroma key).

Hot Chip, uma das revelações da cena new rave, foi inspiração certa.

Já tem até abaixo-assinado pedindo a substituição da marca. E gente mostrando no Youtube, como, em míseros sete minutos, produzir uma cópia fiel do logo num editor de imagens qualquer.

Não bastasse a reação negativa à marca, a organização dos jogos lançou um vídeo institucional pra reforçar o branding.

Londres, 2012

Mas conseguiu, como primeira conquista, ativar as sensibilidades dos portadores de epilepsia, que, passados com o trecho do nadador, fizeram com que o VT saísse do ar.

Esse povo. Não entende a vanguarda que é a onda new rave.

Klaxons, Gravity’s Rainbow

Coubertin, lá do além, quem sabe não aprova tudo isso?

Então. Passando o pano neste blog, e me rindo com presenças amigas, apareço pra dar um alô. Esses foram dias de mídia espontânea bombando forte, será que eu preciso de um assessor de imprensa? A sério: ao folhear despreocupadamente uma revista ou um folder, ou mesmo assistir à TV, você corre o risco de dar de cara comigo.

revista plenário e livreto grupo edson queiroz.

Num passado recente, eu dava de aparecer em fotos de jornal. Desde lá, a vocação para papagaio de pirata se consolidou, e hoje até já concedo entrevistas para a tevê (pergunte-me como). Ainda que, para conseguir isso, tenha de repetir a resposta à pergunta da repórter.

Mas chega de auto-celebração. Bom mesmo é ser anônimo e poder se passar muito num paraíso litorâneo qualquer. Por obra e graça das fab four Ivs, Ju, Nat 20×25 e É-Manu, fui bater em Canoa Quebrada e queimei a língua total. Tinha o local em péssima conta, depois de anos a fio de histórias sobre carnavais, falta d’água e a reputação mauricinha do lugar.

A afamada Broadway é mesmo reduto de camisas Tommy Hilfiger e caixas de som troando forró, mas… quem se importa? Na companhia das citadas, e de uma (de cada vez) Heineken, lá fui eu ver qual era a desse lugar, uma espécie de Jeri a posteriori, com calçamento e tals.

aqui é majorlândia, que funcionou mais como um chill out de canoa. esperando pelas fotos da máquina de ívila.

Bem, perfume forte de multiculturalismo e além. Confusão de sons e líquidos, bebida gelada, de vez em quando, mas vários achados. Não ter vergonha de dançar no Caverna (éramos os únicos), dar uma escapulida até a No Name (rápida, dado o clima bas-fond do lugar), descer a falésia rumo a uma festa de reggae (e dá vontade de estar lá mesmo!). Ver o tempo passar rapidinho.

Pra, claro, ver um nascer do sol muito do bacana. E ver que Canoa podia ser a Califórnia. Ou Saint Tropez. Apenas a duas horas daqui.

Vão lá. Mas o façam se estiverem em clima de “vexame, tô nem aí”. Caso contrário Canoa será só uma balada barulhenta e crowded.

(…)

Mas sim, eis que me chega agora um update de última hora. O que o é investir na paródia da paródia, não é mesmo? Será que Alanis gostou dessa?

no drama.

(…)

e o que é mesmo a orgia visual de Maria Antonieta? Com direito a All Star aparecendo entre os sapatos de época?

Nesse momento Lady Lu da carreira, ela ousou com versões de Jackson 5 e uma mini-cover de Pussycat Dolls, em plena festa brega! Mas ela ainda atende a audiência: ela foi mantida como deusa duas vezes durante o show. Hiperbólica, obsessiva, umedecida: ela foi isso e mais.

Não que, em apenas três dias batendo perna por lá, eu tenha avançado muito nos meandros desse labirinto. Sabe-se da sua condição e intui-se seu tamanho por ouvir falar. Guias explicativos, orais e impressos, intermináveis páginas. O que ver, o que comer, o que fotografar, o que ouvir, o que comprar. Nunca aos punhados, sempre aos milhares.

Porém, até que se tenha a exata noção do que é, e do que não é, esse pequeno país chamado São Paulo, haja mapa, livreto e placa.

Labirinto, sim. Mas decifrável. Não fosse assim, não seria destino certo de milhares em busca de escalar suas paredes. Em busca de um lugar à garoa. Distâncias sempre grandes é o que se impõe entre o desbravador e as delícias da cidade. O que dizer de um lugar que singelamente nomeia de “ruas” vias urbanas com seis ou oito faixas de rolamento - e igual quantidade de minutos para atravessá-la? Ou que ergueu templos, em época remota, tão assustadoramente gigantescos para os padrões atuais?

Mas, ainda assim, São Paulo cabe numa sílaba.

Que ganhamos a capacidade de pronunciar a cada vez que ousamos enfrentá-la. Antes que se pense numa batalha épica, vale registrar que, como metrópole do mundo que se pretende, São Paulo é feita de serviços, sinais, acessos e corrimãos. Tenta se auto-explicar na sua superfície. Daí porque ir de um extremo a outro da town não é uma guerra. O desafio é não perder nenhuma imagem, nenhum som, nenhuma novidade.

Tomie Ohtake exposto no metrô, a propaganda de revista no alto do prédio, a entrada do Trianon - mais parecendo Parque das Crianças -, as cabines telefônicas sussurrando convites à libido, a melhor banca do Stand Center, os melhores souvenirs da liberdade, o melhor bar da Vila Madalena, o melhor box do Mercado, o melhor café, o melhor sorvete, o melhor passeio, o melhor guarda-chuva.

A busca do melhor é a obsessão da verdadeira capital do Brasil - e de quem nela está. A impossibilidade de consegui-lo é provável motivo de frustração. Esqueça-a. Não dizem que melhor que o fim do caminho, é a caminhada que o precede? Pois nunca uma jornada foi tão prazerosa quanto a que separa a primeira e a última letra daquela sílaba-ícone em que São Paulo parece se encaixar à perfeição.

Dedicado a Filipe Palácio e Naiana Rodrigues, meus companheiros nessa viagem.

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